schizzigocceecapricci2

scomparso lo zio michele: rifuggiato in francia?

2011-10-21T02:20:00.000-07:00

Secondo ultimissime agenzie di stampa, quest'uomo, noto anche come "zio michele"
sarebbe scomparso da avetrana, luogo della sua residenza abituale.

Come è noto, l'uomo è al centro di una turbinosa vicenda che tiene gli italiani col fiato sospeso da oltre un anno. Denominato anche " il contadino di avetrana" a causa di un suo hobby, ha fatto perdere le tracce di sè dopo un ultimo confronto con gli organi di stampa in cui ha confermato il misseri_pensiero e ha aggiunto di aver consegnato un proprio memoriale perchè venga stampato e diffuso secondo i canali tradizionali e resti l' unica ed ultima testimonianza sul tanto discusso personaggio.

Secondo molti testimoni l'uomo sarebbe salito su un treno tav diretto in francia, e non pochi sono quelli pronti a giurare di averlo visto seduto al caveau de la hauchette in compagnia di tony negri.

precauzioni che salvano la vita

2011-07-19T11:46:00.000-07:00

il tempo di fare pipì....

caro....

il fratello grande del grande fratello

2011-05-09T11:36:00.000-07:00

Siamo impegnati in un gioco in cui non possiamo vincere. Alcuni fallimenti sono migliori di altri, questo è tutto.

1984-g.orwell

VISTO CHE TI PIACE TANTO IL GRANDE FRATELLO

CERCA ALMENO DI CAPIRCI QUALCOSA E

LEGGI 1984 di George Orwell.

2011-04-20T00:21:00.001-07:00

pimp myspace

identikit dell'assassino di Yara

2011-03-15T12:58:00.000-07:00

Basso di statura.

Estremamente basso, arriva a stento a bordo del marciapiede, per quanti sforzi abbia fatto per elevarsi, è costretto a camminare raso terra senza mai riuscire ad attirare le attenzioni di alcuno e senza mai avere la possibilità di guardare in faccia la corolla di un fiore. Ignora la pienezza della bellezza, di cui può godere solo in parte poichè non se ne sente parte. La bellezza anzi, lo fa incazzare tremendamente, perchè sfugge al suo sguardo basso. Lo stesso dicasi dei profumi.

Vive mediocramente cercando di scansare le suole della gente che cammina per strada, lo sfiora di continuo e spesso lo calpesta senza vederlo.

Ha un'età che si aggira tra i 4 e i 5 anni e mezzo. Da sempre. Dal momento in cui una madre mai tenera e un po' tiranna lo rimprovera con disprezzo, e quella freddezza, quella distanza, gli impediscono di chiedere scusa, impedendogli di urlare "non sono stato io", impedendogli qualsiasi movimento della testa, che resta bassa e, ostinatamente ripete dentro di sè, a labbra strette: non sono stato io.

A testimonianza di questa brusca fermata della crescita, e a dispetto del tempo che passa, neanche le mani sono più cresciute da quel momento. Sono rimaste piccole mani con piccole dita un po' tozze ma che non gli impediscono una grande abilità nelle mansioni manuali, dita buone ad infilarsi tra i transistors: di professione fa il tecnico, l'idraulico, l'elettricista, conosce bene la tecnologia, si muove con astuzia tra fili, cavi e programmi hi-fi.

E per un qualche motivo che non si conosce ancora nel dettaglio, si muove bene all'interno della palestra. Ha già adocchiato la ragazza, anzi lei colpita dalla sua aria timida e impacciata a volte passando gli ha accennato un sorriso.

Lui c'è abituato.

La sua aria docile e senza pretese, le sue maniere gentili, quelle che sua madre gli ha bene insegnato a colpi di gelide occhiate e punizioni temibili, suscitano sempre gentilezza e commiserazione. Lui sembra gradire, i suoi modi sommessi sono sottomessi agli altrui desideri. Solo dietro gli occhi, nel profondo dei suoi pensieri c'è ancora il bambino caparbio che testardamente insiste: non sono stato io, non sono stato io.

Adesso i pensieri sono mutati, con la stessa cadenza, i pensieri sono diventati: ve la faccio vedere io.

Quella sera ha parcheggiato il suo furgoncino dietro la palestra, quando la vede arrivare nel corridoio fa finta di armeggiare col suo telefonino, impreca, ma l'imprecazione invece di essere dura e volgare ha un'aria goffa e indecisa. La fa ridere quell'uomo così modesto da non poter mai al mondo rappresentare un pericolo, quell'uomo verso il quale viene quasi spontaneo un istinto di protezione. Le viene spontaneo un: quando servono questi aggeggi non funzionano mai!

Si avvicina e nel passargli accanto lui ha un'altro sbuffo, quasi parlando con se stesso vegheggia di un'appuntamento che non può mancare ma che deve rinviare di un po', il cliente non l'aspetterà, chissà...la solita sfortuna, la solita jella.

Lei, da ragazza garbata e di buone maniere e non solo guardinga e diffidente si offre di farlo chiamare con il suo, anzi, ha già tolto la sua scheda telefonica per permettergli di inserire quella dello sfortunato ometto con la faccia liscia liscia da bambino.

Lui ringrazia, stupefatto si finge, dentro ridacchia felice, finge una chiamata che non da esito...esita lui...ho un'altro numero nell'agenda, dentro al furgone...non le dispiace?

-Ma no, si figuri...

Quando si può fare un piacere: così l'hanno educata in casa. Così si avviano verso il furgono bianco. Lui si guarda attorno e attorno non c'è quasi nessuno. Raggiungono il furgone parcheggiato più avanti, lui apre le portiere sul retro alla ricerca dell'agenda ma quando ritrae il braccio, la mano stringe una chiave inglese con la quale tramortisce la ragazza e la spinge nel furgone. Chiude, sale, mette in moto. Non la violenta perchè è impotente, non può. E' impotente anche nell'infliggerle coltellate che non sono mortali, perchè senza forza nonostante la rabbia che si è trasformata in pianto e null'altro. La soffoca con uno straccio, la tiene nel furgone per giorni, la copre con un telo per non doverla guardare.

Quando si decide ad abbandonarla nel campo dove verrà ritrovata si tiene il cellulare per ricordo.

analogie inquietanti....almeno sospette

2011-02-27T10:55:00.000-08:00

Yara....

Sara....

26 agosto....

26 novembre....

il 26 febraio la data del ritrovamento del cadavere di Yara.

Tre mesi di distanza, ogni volta, per eventi a cui voler dare una cadenza.

Se gli investigatori non avessero scoperto almeno lo snodo cruciale degli avvenimenti che hanno interessato l'omicidio di sara scazzi verrebbe da dire che i due casi sono collegati, Ma Sara, anche se ancora nulla è chiaro, è stata uccisa in famiglia, per storie di gelosie e vecchi rancori....storia ingarbugliata è vero. Storia ancora tutta da chiarire.

Ma storia in cui il cadavere è stato rinvenuto pressocchè nell'immediato....

Per Yara al contrario, sono dovuti passare tre lunghi mesi, mesi di ricerche estenuanti, sofisticate e massiccie, prima che " casualmente" venisse rinvenuto il corpo.

E dove? Vicino, al centro delle località battute dalle ricerche, a pochi passi dal centro operativo.

Verrebbe da dire che qualcuno ha voluto prendersi gioco degli investigatori. E molto probabilmente il corpo è sempre stato lì, solo un po' più sepolto, come sepolto sotto metri di terra, pietre e foglie, era il corpo di Sara.

L'assassino ha dovuto prendersi la briga di disseppellirlo lui, portandolo alla luce e "dimostrando" così l'inefficenza delle forze di polizia, della squadra di indagine.

La sfida.

Scommetto che Yara non è stata violentata. Scommetto che il motivo per cui Yara è stata sottratta alla sua famiglia e uccisa è un motivo più "ideologico" che sessuale, scommetto che c'è la vendetta di mezzo e che i due casi sono molto più legati di quanto non possa sembrare a una prima analisi.

Scommetto.

la solitudine dei numeri primi

2011-02-10T08:51:00.000-08:00

è quella che senti ogni volta che devi dire un no ai tuoi figli.

loro si sentono come Adamo, cacciato pedate dal paradiso terrestre mentre tuona su di loro l'imperativo: ti guadagnerai il pane col sudore della fronte. E tu, al di sopra delle nubi, sei responsabile di una tale crudeltà. E sei solo.

tra i successi e le colpe di antonio ricci

2011-02-05T11:22:00.000-08:00

Il termine "velina" ha ormai sostituito a pieno titolo quello di valletta ed è diventato una specie di tormentone, poichè viene riferito a qualsiasi bella ragazza di poche parole al suo primo apparire in televisione.

Di soubrette, ballerine o anche cantanti e attrici oggi affermate è facile che si senta dire: ex-velina.

Forse non tutti ricordano però che questo termine è entrato nell' immaginario collettivo così dirompente prepotenza a partire dal 1988 grazie al programma televisivo Striscialanotizia a firma Antonio Ricci. E' opera sua la personificazione della breve notizia giornalistica in forma di bozza che deve il suo nome alle norme sulla censura in epoca fascista, lapidarie, categoriche e diffuse appunto su carta velina.

corre voce

2008-10-12T11:02:00.000-07:00

Corre voce che ci vogliano mettere in macchina, sull'auto che noi guidiamo, una specie di scatola nera che registri intelligentemente se:

parliamo al telefonino...

fumiamo....

mangiamo un biscottino...

ci tastiamo le zone intime...

possiamo almeno ascoltare la radio?

Non vorrei sbagliare ma ho l'impressione che questo stato(Stato?...eh, lo Stato...) si stia facendo sempre più borbonico e paternalista, iperprotettivo e invadente, quasi...tirannico oserei dire. Ma la cosa peggiore non è che lui diventi tirannico ma che noi si possa diventare sempre meno responsabili delle nostre azioni, sempre meno attenti...la cosa più pericolosa è che noi ci si possa abituare all'idea che possiamo permetterci di non essere presenti a noi stessi...tanto, c'è sempre qualcun altro un po' più sobrio di noi, disposto ad accompagnarci a casa...

Scusate...ma io vengo da un'altra scuola

Pensavo quasi che sarebbe ora di fondare un movimento che dia voce alla coscienza consapevole, autonoma ed emancipata e di chiamarlo "nuovo rinascimento"...e non, nuovo risorgimento, visto i danni che ha già fatto....e no, la parola risorgimento non la voglio proprio più sentire...sì, mi piace nuovo rinascimento.

a proposito di caste...e padreterni

2008-09-17T15:35:00.000-07:00

eh sì...mannaggia ste sigarette. <<<<

Così sento la parola "casta"...ah le mie orecchie!!

E se parlassimo anche di notai?

Il 4% su ogni transazione, solo per una registrazione.

Se parlassimo di avvocati?

Perchè davanti a un giudice a dire le mie ragioni non ci posso andare da sola?

Se parlassimo di farmacisti?

Stanno ancora fumando dalle orecchie per i banchi aperti negli ipermercati.

...e poi. se insieme alle stragi del sabato sera, degli ubriachi al volante e dei fatti e strafatti parlassimo anche delle stragi dei superarticolati? Che se ne vanno in giro addobbati come degli alberi di natale, hanno motori che permettono loro di raggiungere, ormai, elevate velocità, ma scorreggiano e sfiatano come nibelunghi e si credono i padreterni della strada...

va bene così

2008-08-18T14:35:00.000-07:00

Ecco. E' quando torno a casa che fa sera e percorro quelle lunghe statali o anche le autostrade che sembrano ritagliate nei panorami di J. Ford, e al contrario di quelli sono popolati non da ombre di pellirossi ma da ombre di ciminiere e silos, tralicci d'alta tensione e manipoli di cavi che corrono in tutte le dimensioni, è in questi momenti, che mi chiedo pressante: ma... chi siamo noi? Che cosa siamo?

Non c'è da preoccuparsi: sono attestata sulle venti-venticinque sigarette e il mio medico dice che va bene così. Lui adesso è in ferie.

morte di un killer

2008-08-01T12:16:00.000-07:00

...Ci vediamo domattina giù nel fosso giù nel fosso
Nelle vene avrò una pista di vino rosso
Nelle vene avrò un ruscello di vino rosso
Per vederci un po’ più meglio in fondo al fosso...

Oggi ho portato i miei figli al mare.

...Ci saranno camomilla
E rosmarino in fondo al fosso
E cicuta e biancospino e un fringuello e un pettirosso
A guardare il mio destino malandrino in fondo al fosso
Sette denti d’assassino e qualche osso
Da lasciare dove stanno e stanno bene in fondo al fosso...

Guardandomi intorno, guardando il ghiaccio lasciato dal fuoco di due anni fa, la lunga spiaggia ferita e desolata, il panorama e i colori a me estranei, perchè io da sempre mi considero tirrenica per nascita e vocazione, mi sono ritrovata a pensare che non è difficile in fondo trovare dei punti di contatto anche con ciò che non ci appartiene. Se si vuole sopravvivere.

...Ci vediamo domattina sotto al ponte.. sotto al ponte
Quando il fiume avrà cancellato tutte quante le mie impronte
Sulla testa avrò un cappello di tre punte…di tre punte
Sulla testa avrò un cappello di tre punte
ed un occhio luminoso proprio al centro della fronte...

Non è difficile accarezzare con uno sguardo accogliente una costa straniera, che non ci appartiene per quei tronchi di macchia mediterranea e quei rovi che s'insinuano fin sulla spiaggia, per quel mare dal colore verde, opaco, per niente trasparente, ma spumeggiante e ventilato. E il vento, insieme alla musica si porta via tanti se e soprattutto la nostalgia e il dispiacere per quello che non è stato e mai sarà.

...Amore riconoscimi ,dal fondo della via
Amore mio perdonami ,se me ne vado via
Amore mio salutami ,dal fondo mio
Amore mio riguardami ,da questa brutta compagnia...

Non tornerò più a vederti ogni estate. Non vedrò te e non vedrò le mie isole di fronte, col sole che tramonta in mezzo a loro, di faccia e non di spalle.
Mio padre e morto e sono sicura che anche tua madre non c'è più. Sono sicura che anche tu non ritornerai più in quel posto dove piovevano istanti in cui tutto sarebbe potuto succedere. E non è successo nulla.

...Quando il fuoco avrà squagliato le mie scarpe
E la pioggia avrà lavato le mie colpe
Non potrà mozzicarmi né la cagna né la volpe
Non potrà più farmi male né la vita né la morte
Né la morte col sorriso né la vita con la falce...

Di tanto in tanto, di notte, sogno la tua casa rossa nella curva. La sogno scomposta, sempre diversa, chissà, forse ci avranno messo una pizzeria e dalle stanze al piano superiore, da dove nascosto dietro le persiane mi spiavi, ci avranno ricavato una pensione.

Pazienza.... è andata. Qui il sole non luccica sull'acqua, non lancia bagliori nè lame taglienti che colpiscono gli occhi e il cuore e la spuma del mare non ti colpisce il faccia come uno schiaffo, chiara e cristallina come la risata delle persone felici.

Ho idea che non sarà più felice.

Ho idea di avere in qualche modo sprecato la felicità, di non averla saputa interpretare come si doveva.

...Amore mio salutami dal fondo della via
Amore mio salutami che me ne vado via
Amore mio perdonami per questa brutta compagnia....

Qui pullula di branchi di piccoli pesci azzurri e argento che si muovono velocemente sotto il pelo dell'acqua muovendo grandi chiazze scure. In aria volteggiano gabbiani che a turno si tuffano in picchiata e riemergono con il loro pasto fra il becco.

A volte sono strane le vie percorse dall'affezione.

il gatto di alice ronfa sornione

le note sono di francesco de gregori "fine di un killer"

Nell'immagine:" fontana " di rapetti

2008-07-04T13:44:00.000-07:00

In realtà il post col pesce arrabiato andava per oggi, perchè è oggi che ho perso il controllo.

Chissà se è previsto dal percorso del training...

E' che vorrei essere apprezzata e invece mi accorgo di essere usata.

In realtà sono circondata da grandi manipolatori.

I bambini sono manipolatori d'eccellenza.

Mia madre è stata, e tuttora è una grande manipolatrice.

Mio marito, vorrei chiamarlo compagno ma non posso e devo chiamarlo marito, è un manipolatore, affabulatore.

Persino il mio amante virtuale è un grande manipolatore.

Vado a vedere cosa dice wikipedia a tal proposito....

volubile

2008-06-19T15:37:00.000-07:00

Si è spenta la fiamma che ardeva per te

La pioggia ha confuso anche le lacrime

E l' indifferenza si mescola già con l' oblio

Il senso di tutto poi cambia lo sai

E il vento più forte si placa anche lui

Soltanto il ricordo dal niente riaffiora ogni tanto...

La polvere aumenta un po' tutti i giorni

E il quadro sbiadisce confonde i contorni

Il tempo che passa poi stempera anche i colori

Gli odori svaniscono ed anche l' amore

Non trova la strada non ha più il tuo nome

Rimane soltanto quel senso di cose perdute

Che non tornano più, che non contano più.

Volevo salvarti, salvarti da me

E da quell' idea di malinconoia

Che porta a vedere le cose in un modo un po' strano

Ma tu mi volevi soltanto per te

Io che non so neanche bene cos' è che voglio davvero

Perchè in fondo sono volubile...

La polvere aumenta aumenta un po' tutti i giorni

E il quadro sbiadisce confonde i contorni

Il tempo che passa stempera anche i rancori

Gli odori svaniscono ed anche i sapori

I baci e gli slanci non hanno più ardore

Mi viene il sospetto che anche l' amore è volubile

Non meno di noi, un po' come noi, non meno di noi.

La polvere aumenta un po' tutti i giorni

E il quadro sbiadisce confonde i contorni

Il tempo che passa poi stempera anche i dolori

I fiori appassiscono ed oggi l' amore non trova la forza non ha più il tuo odore

Rimane soltanto quel suono di dolci parole

Che non sento da un po', che non sento da un po'

Non sento da un po'

Che non sento...

l'amore è volubile...(stadio 2005)

...volubile, che fa rima con futile

attenzione al sabato

2008-06-16T14:52:00.000-07:00

Mentre torno a casa, le auto scivolano veloci sulla strada. Alla guida ragazzi euforici, felici, perchè pensano di essere loro adesso a decidere quando il giro sulla giostra finisce, qual'è la elocità, quale la direzione. ma io che ne so, sono una signora attempata io.

Il sabato è sempre un rischio.
Il Sabato è eccezione, è mattanza, è il carnevale della settimana, è baccanale, è disordine, è sregolatezza, è il permesso di andare oltre le regole.
Il sabato è il nido dell'infanzia e, soprattutto, dell'adolescenza.
Il sabato, da sempre, è meglio della domenica. La domenica si riposa ma il sabato..si trasgredisce.

La trasgressione è la base del potere dell' essere giovani e l'adolescenza è il suo regno. Mettersi alla prova il suo programma di governo. Fin quando hai voglia di trasgredire puoi sperare di avere 16 anni, di essere immortale, di poter ignorare la logica, la matematica e le leggi di gravità.
Inizia tutto lì, nel sabato.
Il sabato si comincia a fumare, il sabato si inizia a drogarsi, di sabato scegli a quale musica appartieni, con quale luce vuoi illuminarti; il sabato si segnano i confini tra la realtà e il suo rifiuto, il sabato ci si lascia andare alle cose più truci, salvo a scoprire il lunedì mattina che non è cambiato niente: non siamo morti, non ci hanno arrestato, il portiere ci fa il solito sorriso e siamo ancora ancora qui, su questa faccia di terra, ad aspettare un altro sabato.
C'è una zona nel nostro cervello che si chiama sabato.

Qualunque buon proposito possa avere, il sabato me lo sbaraglia. Sabato mattina, se non ho molto da fare resto a letto una buona ora in più, anche due a volte. Posso mettere il piede a terra anche alle 10. Poi comincio a guardarmi in giro e ad assaporare il disordine, a cercarlo, a inventarmelo: un' uggiosa trascuratezza, una noncuranza leziosa, una distanza voluta e ostinata dalle cose concrete e reali e una ricerca altrettanto ostinata di motivi nostalgici mi porteranno alla notte, che sarà lunga, avvolgente e naturalmente, satura di fumo. Da estranea mi prenderò cura dell'intrascurabile.

Così, mano mano che mi addentro nella notte il controllo si fa meno severo e attento, fumo più di quelle 20 sigarette che mi sono concesse. Recupererò domattina, con una bella dormita.

Smettere di fumare significa cambiare registro di vita. Lo ammetto con dolore e sofferenza. Lunedì notte evitare di farmi un caffè all'una di notte.

punto 1.... automatismi

2008-06-15T10:48:00.000-07:00

Da quando ho due blog, ogni volta devo decidere a quale dei due dedicarmi. Quando riesco finalmente a prendere una direzione scopro che il mio tempo è scaduto e devo fare altro.

Eravamo pedissequamente arrivati a venti, io, il medico e il mio piccolo diario tascabile dove puntualmente e diligentemente devo annotare ogni sigaretta accesa scoppiasse la terza

Poi invece di sentirmi apprezzata mi sono sentita usata. E' così che ho perso il controllo, ed è così che non si sa più quante sigarette fumi, perchè non importa saper far di conto.

Ma stasera come rossella, ti dico: domani è un altro giorno.

un passo alla volta: destinazione venti.

2008-06-14T16:52:00.000-07:00

In realtà non voglio tifo e non voglio commenti.

Perchè questo è il diario intimo di una storia intima che non ammette distrazioni: è per questo che mi sono rifugiata in tenda, ed è come essere in alto mare senza radio e senza bussola, senza compagni di bordo, oppure sulla cima di una montagna senza neanche la bandiera.

Sono in isolamento, e in isolamento devo restare, ne va della riuscita dell'impresa.

Sono uscita da studio per tornare a casa all' una e trenta, in cielo c'è una luna rossa grande e tonda che mi colpisce in fronte di sorpresa e mi viene voglia di mandarti un sms per raccontartelo. Poi mi viene in mente che avrebbe un'aria di romanticismo del tutto fuori luogo tra noi. Metto in moto e affronto la strada del ritorno con la sigaretta accesa fra le dita.

L'assistente del medico della asl che cura la mia disintossicazione mi ha fatto una specie di test d'ingresso. La domanda era: le sembra un buon momento per smettere?

Non è mai un buon momento per smettere. Sappilo.
C'è sempre, qualche dispiacere.
C'è sempre qualche noia, qualche problema. Qualche alibi.
Non è mai un buon momento per smettere così come non è mai un buon momento per morire, anzi per uccidere, perchè è di questo che si tratta: uccidere la parte autolesionista, la parte cinica e disperata, la parte che sa difendersi dagli altri ma non da se stessa, quella che non ha interessi e che crede che tutto è relativo.
Chi dovrebbe compiere quest'omicidio è la parte che non fa che piangere, quella debole e incapace, incapace soprattutto di crescere, soprattutto quando crescere significa farlo a spese di quella parte che è stata il suo sostegno, il suo scudo, il suo schermo, la sua unica compagna affidabile.

Il medico mi ha rincuorata, non sarà un omicidio cruento, una morte tragica e dolorosa. Impegnativa, forse, ma alla fine si è studiato di chiamarla eutanasia.

Venti al giorno, non una di più per le prossime due settimane. Questo l'impegno e il primo passo.
E questa sorta di diario nel diario.

(ma chi ha cancellato questo post e i suoi commenti?)

in tenda...e smetto,

2008-06-13T15:44:00.000-07:00

Premesso che considero che il primo figlio è sempre il più bello e che di conseguenza, considero il mio primo blog ineguagliabile, ti chiederai o ti sarai chiesto che ne è del condominio più irrequieto di mondoblog: abbandonato anche lui alla deriva con tanti altri immaturi destini?
Amministratrice stanca? Svogliata? Presa da altri accidenti?
Un po' tutto di questo, il nuovo blog in verità non mi soddisfa più di tanto. E' come se mi fossi trasferita in un'altra città e dovessi farmi dei nuovi amici, senza nessuna voglia di indugiare coi preliminari.
Vero è anche che vagheggiano del resto il caro Carlo, se non lo pungolo posta una volta all'anno, la cara Fiore e Conanne, il bacodelcalodelmalo, Guiro e Oblomov , desparecida la torrida Eva con suo complementare Irrequieto e tanti altri ne potrei nominare che sono in fase di disaffezione.
Io no. Anche se la menata di Tiscali di rinnovare la piattaforma ha avuto come esito la defidelizzazione, te lo dico subito cosa è veramente successo del successo in condominio: ho ceduto simbolicamente ai ripetuti e cortesi inviti del nostro doc e mi sono trasferita in tenda, se non al Cenisio come lui auspicava, almeno in giardino ed è da lì che sto scrivendo e prossimamente scriverò, poichè presa da un improvviso attacco di eremitismo solidale mi sono ritirata in estrema solitudine per curare, coltivare, consolidare e solidificare una decisione ormai presa:

VOGLIO SMETTERE DI FUMARE!!

sono quindi ormai da mesi in ritiro spirituale cercando di capire perchè, assodato che fumare è una cosa da idioti, io non riesca a smettere. Autostima in caduta libera, mi sono subito resa conto che il legame tra me e le sigarette è un vincolo di sangue che solo con sangue si scioglierà ed è per questo che da due settimane faccio training autogeno con il medico assegnato della asl.
Ti tengo aggiornato/a giuro, ma tu, incrocia le dita.

spudoratamente

2008-04-06T15:32:00.000-07:00

Spudoratamente.

Ebbene, sì lo so, manco e non sono assidua, non dovrei avere facoltà di parola e neanche, quando mai, di polemica.

Però scusa siamo in piena campagna elettorale e certe cose ti tornano in mente perchè...la campagna elettorale si fa in occasione delle elezioni, o altrimenti dette ludi cartacei.....

elezioni....

votazioni.....

ci sono dubbi che mai hai razionalizzato, quindi mai hai chiarito...forse mai hai osato domandare...

Poi un giorno...per l'ennesima volta....riapri per caso il vademecum del bravo elettore edito a cura del ministero degli interni, quasi a volerci trovare una qualche novità sostanziale e scopri che:

per l’elezione della Camera (scheda rosa) sia per l’elezione del Senato (scheda gialla), l’elettore esprime il voto tracciando con la matita copiativa..... (omissis)...Nella regione Valle d’Aosta (per la Camera e per il Senato) e nella regione Trentino-Alto Adige (per il solo Senato) l’elettore esprime il voto tracciando con la matita.........

(omissis)

per le elezioni provinciali( scheda verde)
L’elettore, con la matita copiativa, potrà esprimere il proprio voto.....

Elezioni Comunali (scheda azzurra)
Nei comuni con popolazione superiore a 15.000 abitanti di regioni a statuto ordinario L’elettore, con la matita copiativa, potrà esprimere il proprio voto: - tracciando un solo segno......

Nei comuni con popolazione sino a 15.000 abitanti di regioni a statuto ordinarioL’elettore, con la matita copiativa, potrà esprimere il proprio voto: - tracciando un solo segno di voto.....

Adesso, non so tu, ma io mi chiedo:

PERCHE' SI DEVE USARE LA MATITA COPIATIVA?

Non so a te ma a me la cosa comincia a puzzare.....

A parte i costi di tutte queste matite che poi si sanno dove vanno a finire?

Sì che si sa dove vanno a finire...

piove sulle palme

2008-03-28T02:57:00.000-07:00

Allora….vediamo….facciamo il punto della situazione, vediamo se ho capito bene.
Siccome il problema è il clima, il pericolo la desertificazione, l’ipotesi che si diventi anche noi terzo mondo alla ricerca di una goccia d’acqua in un deserto per noi nuovo e ostile, le amministrazioni locali hanno deciso di correre ai ripari piantando ovunque palme, palmenti e palmizi di ogni genere.
Intanto piove, piove alla perdiosanto.
In attesa che le palme crescano.....

la solita monnezza

2008-03-10T16:54:00.000-07:00

Pensavo…..
Più che pensare, ricordavo…
La strada ha tagliato un mandorleto in fiore, sbocciato e ordinato verso il massimo della produzione. E ho ricordato.
Poi ho iniziato a pensare.
Noi figli di pseudo proprietari terrieri, nel senso che avevano la terra ma non la possedevano semplicemente perché erano altri a lavorarla. Gli altri erano contadini restati in paese mentre loro a fare i professionisti in città. Noi figli, dicevo, figli di famiglia con proprietà e sempre qualcosa da perdere, abbiamo un rapporto distorto con la realtà, maturiamo tardi l’attualità che ci resta sempre un po’ estranea, e restiamo sempre, in fondo al cuore, un po’ figli di proprietari terrieri, teneramente legati ad un’immagine lesiva di quando papà ci prendeva per mano e ci portava a vedere “la chiusa”, possibilmente senza sporcarci le mani, possibilmente senza infangarci le scarpe, a goderne l’ombra, i frutti, i colori e non ultimo in importanza, il senso della proprietà, che ci sarebbe da farci un lungo discorso.

Il senso della proprietà, inutile dirlo racchiudeva il senso del rispetto
Ci resta nel cuore questa cosa, anche quando siamo diventati di sinistra perché a intuito, era il modo migliore per rompere le palle a quei genitori, ma senza grandi convinzioni, con tutte le perplessità che si generavano dall’avere il motorino, il montone per l’inverno e gli zoccoletti del dottor Scholz per l’estate e per giusto ci sarebbe dovuto toccare l’eskimo al posto del K-way.
Poi qualcuno mi regalò un piccolo pastore belga e decisamente il mio posto era a destra, per decenza, per coerenza, senza rimpianti né morsi di coscienza.
E c’erano altri motivi per contestare la patria potestà, più sottili, più etici che politici.

Oggi non mi sento di destra e non mi sento di sinistra, e non perché, in scia al buon Fossati mi sento libera ma solo perché, a destra o a sinistra, mi rendo conto che c’è molta negligenza( a essere buoni) e incapacità e come la giri e come la volti ti ritrovi sempre e solo seppellito nella mondezza. Questo ha sostituito la finta, forse, buona educazione e il sussiego di un tempo, solo questo.

Per il resto è passato natale, carnevale e il festival di san remo, mi sono persa tante occasioni per dire la mia anche se l’ho pensata e probabilmente appuntata su qualche fogliettino volante, che rigorosamente è andato perduto. Però una cosa me la ricordo, sul festival di san remo. Quando è finito ho tirato un sospiro di sollievo, festival particolarmente difficile quest’anno, iniziato con il tragico ritrovamento dei fratellini di Gravina: alla fine ho pensato: però questo Pippo, nonostante tutto, è un gran professionista. Meglio di tanti nostri politici.

Un grazie a tutti quelli che continuano a pensarmi.

sarò inquietante

2007-12-31T03:16:00.000-08:00

Rimettere a posto.
Riprendere il filo del discorso.
Come togliere un po’ la polvere.
Come quando si toglie la polvere e si ritrovano cose dimenticate.
Riscoprire.
Riprendere a respirare.
A che serve se sai che sarà ancora per poco?
Tra un poco ripiomberà il caos.
Bisognerà andare a cercare le cose che, nel caos, si sono perdute.
Accantonate.
Dimenticate.
Disabituate all’essere usate.
Gli eventi sono catastrofici e la catastrofe senza speranza.
La catastrofe è un precipizio antelitteram sul cui orlo ci arrampichiamo per scommessa.
Riappropriarsi delle parole.
Riprendere a scrivere.
A cercare.
A scavare.
Ma per adesso crogioliamoci nel Natale.

Il Natale è una festa vera.
Ne abbiamo perso il senso, dopo averlo voluto fondare, ma è una festa vera.
Il Natale ci ricorda il valore essenziale, sublime di una delle due cose più importanti che capitano al mondo, il nascere, la seconda è il morire. Eventi assoluti, irrimediabile, irreparabili, che non dipendono da noi e a cui noi diamo un valore etico inestimabile, perché unici e irripetibili nel singolo.
O almeno così vorremmo che fosse.
In natura in realtà la vita conta per sé stessa, in quanto valore assoluto, la vita del singolo al contrario, è un fenomeno alquanto precario e transitorio.
Fragile.
Fugace.
Labile.
Facilmente falciabile dallo sguardo di dio o dalla mano di atropo o dall’incoscienza di uno studente che ha bevuto troppo.
Dall’ira.
Dalla superficialità.

Lo so che pensi che è un po’ tardi per parlare del natale, siamo già a capodanno.
Il fatto è che tutti i giorni nasce un povero cristo e ogni giorno va bene per natale.
Il fatto è che mi hanno ucciso un gatto sotto gli occhi.
Un disastro di essere umano gli è andato a sbattere controp la coda con la gomma dell’auto e lui, il gatto, è rimasto a centro strada con la schiena sbattuta a terra a dimenarsi furiosamente.
Avrei voluto scendere dall’auto e levarlo da lì in mezzo, avrei voluto bloccare le auto che arrivavano nei due sensi, e sottrarlo allo strazio, ma non ce l’ho fatta, ho avuto paura.
Paura di non fare in tempo e che la gomma dell’ennesima auto lo trapassasse esattamente a metà e del sangue che schizzando all’improvviso, mi avrebbe sporcato le mani, il viso e il cappotto, e soprattutto, la vista che impotente, cercava di arrivare dopo dell’auto che l’avrebbe definitivamente schiacciato sul selciato fracassandone le tenere ossa. Io quel rumore non volevo sentirlo, così sono scappata via, proteggendo lo sguardo e ottenebrando l’udito e imprecando.

Quando due ore più tardi sono ripassata di là ero pronta a vedere qualcosa di orribile, indistinto pelo accartocciato e confuso col colore dell’asfalto. Invece l’asfalto era pulito, liscio e libero. Si vede che qualcuno ha avuto più coraggio di me.

Ad ogni modo buon anno anche a te che insisti a volermi leggere, che ogni tanto mi pensi e che sicuramente hai bisogno che l’anno che viene sia sereno, felice, importante, sostanzioso, pieno di grandi promesse, abbastanza maturo da mantenere quegli impegni, che ti porti qualche segno prezioso e intelligibile del suo indubbio valore, un po’ di fortuna e un po’ di meraviglia.
Per il mondo mi auguro un po’ di lungimiranza, un po’ d’intelligenza e la capacità di fronteggiare almeno al minimo le mille difficoltà in cui si dibattono i popoli. Non sono così ingenua da credere che ci sia abbastanza ricchezza per tutti o che la pace prenderà il sopravvento. Però che ci siano dei governi capaci di rendersi sensibili ai problemi della terra e che s’impegnino a tutti i costi per risolverli, questo sì.
Mi auguro, nel profondo del cuore, che la moneta, qualche volta, non sia la suprema musa e che le grandi decisioni che ci riguardano vengano ispirate da un senso civico di profondo, profondissimo amore per l’umanità e per il nido che impropriamente e irresponsabilmente abita.

goccedisally: poutpourrì 'o mastella

2007-09-25T14:44:00.000-07:00

Riprenderò i miei ritmi, non temere. Ci riuscirò, prima o poi a ritornare assidua...
ma intanto,e per adesso
la frase che mi intriga di più è:
è stata una fatalità
la fatalità è sempre questione di un attimo.
la fatalità è una distrazione.
una distrazione, può costare la vita.
un attimo di distrazione... e nasce una vita.
solo una distrazione, e qualcosa per cui si è lavorato anni va in fumo.
la fatalità non si fa calcolare.
quell’attimo di distrazione le fu fatale...ecco...
questa è una frase che può mandare chiunque in bestia, anche un giocatore d'azzardo.

Ormai tutti i fisici e gli studiosi sono d’accordo che è meglio tirare che spingere, e come dicono dalle mie parti:
poti cchiù nu pilu di fimmina a'la 'nchianata
chi nu tiru di tori a'la calata

Ero così stanca che ho sognato...
Sulle mani odore di sapone di autogrill.
La cintura di sicurezza s’era incastrata nella saracinesca del garage. Naturalmente me ne accorgevo solo dopo 7 o 800 metri, avevo già svoltato a due incroci e passato un semaforo. Mi è toccato tornare indietro a retromarcia per sbrogliare la situazione e rimettere tutto al suo posto, cinture, saracinesca, incroci.
Mi sono immedesimata molto negli ingegneri che hanno stabilito a un certo punto che il motore era meglio tenerlo davanti e mettere dietro valige, pacchi e bambini.
Ma le distrazioni non finiscono qui.
Il balcone della cucina era più lungo del solito ed aveva qualcosa in comune con la mia dirimpettaia, un’imposta di troppo, che permetteva alla dirimpettaia di prima di invadermi con i suoi vasi, i suoi fiori, i suoi panni stesi. Nel sogno, si sa le soluzioni di continuità sono insignificanti e i salti temporali sono spaziali. Oppure è la memoria al mattino ad essere lacunosa. Fatto sta che la bambina della vicina entra nel cortile tutta addobbata da prima comunione, ci deve essere una festa in casa ed io entro per la finestra e attraverso corridoi multipli di una casa riccamente e orribilmente arredata. Maldestramente un vaso piomba sul muso del cane della vicina, che stramazza. Il cane, non la vicina.

Mastella ci è rimasto male e vorrebbe richiamare le leggi antiraziali perché qualcuno ha osato scrivere sul proprio blog Mastella ti odio. Mastella io non ti odio, ma francamente se ti avessi a tiro non potrei fare altro che sputarti in faccia, per quello che hai osato dire alla moglie di davide cervia quando facevi appena il sottosegretario, ripetendolo impunemente ai microfoni delle tv. Mastella, sei un inetto, non ti odio ma spesso mi chiedo guardandoti: se io non mi sento rappresentata da te, perché devi essere anche il mio ministro di grazia e giustizia?

goccedimafalda:fannì... oh candida

2007-08-24T14:41:00.000-07:00

Fannì, deficiente....

non ti hanno spiegato che gli eroi sono tutti giovani e belli

e soprattutto....

sono quelli morti?

per un fatto di piedi

2007-08-15T13:44:00.000-07:00

Per un fatto di piedi mia madre mi costringeva ad interminabili passeggiate a piedi nudi sull’acciottolato della spiaggia.
Non è che fossi sola, o l’unica a soffrire.
Lei e la sua amica Iole avevano convinto tutte le mamme del quartiere del paese di pescatori dove andavamo a passare l’estate, che camminare a piedi nudi sui sassi rinforzava lo spirito, le ossa, la pianta dei piedi e preparava alla vita.
Lei e la sua amica Iole alle 3 del pomeriggio si appisolavano al fresco delle persiane abbassate nei loro letti, mentre io e una quindicina di altri scalmanati dall’età compresa tra i cinque e gli undici anni percorrevamo due chilometri di spiaggia sotto la guida dell’inflessibile guida-bambinaia di 15 anni. Ogni giorno, per tutti i giorni dell’estate, che per anni durò tre lunghi mesi.
Per un fatto di piedi, oltre a camminare sotto il sole e sopra i sassi ci era permesso arrampicarci sugli scogli.
Era il premio alla passeggiata fino alla fornace.
Gli scogli non erano quei cubi di cemento che adesso usa mettere a frangiflutti, ma veri e propri pezzi di roccia scivolosa o aspra e ruvida, che era molto meglio saltarci sopra che passeggiarci. E dovevamo imparare a districarci tra punte e spigoli, curve e cunicoli in un gioco in cui erano molto bravi i figli dei pescatori, ma solo all’inizio, perché poi, con l’abitudine, anche noi ragazzini di città, per un fatto di piedi, ci siamo fatti l’equilibrio adatto, e il coraggio per saltare da un picco all’altro nonostante il rumore del rifrangersi nelle orecchie e la paura di cadere.

Poi, con il tempo, ho notato che in un punto della mia vita, venivo assalita da una sorta di vertigine e un delicato plantare mi impediva di andare a piedi nudi e soltanto pensare di saltare da uno spuntone all’altro. Equilibri difficili da conservare, con sé stessi, col proprio corpo. Ero fragile. Lo dico adesso, che ho ripreso a camminare sugli scogli, un po’ sorpresa, un po’ imbranata forse, ma senza vertigine.

(nella foto una scultura di paolo borghi)

pazienta

2007-07-25T02:36:00.000-07:00

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